Un paisaje digno de mención, a la vez imponente y elegante. Las dos moles de piedra, por su volumen y la severidad natural del granito, sugieren una impresión de grandeza y fuerza. Pero también tienen tal suavidad de formas, parecen descansar con tal ligereza sobre la montaña cubierta de vegetación risueña, se unen con tal armonía al cielo sin nubes, se apoyan una en la otra, hombro a hombro, como dos compañeras tan habituadas a una antigua y afectuosa convivencia, que transfunden bonhomía y gracia a todo el entorno. De entre la vegetación, emerge a la derecha una palmera [N.C.: infelizmente cubierta hoy por el arbolado a mano derecha], esbelta, ligera, cuyo follaje parece hecho para el incesante baile de las brisas. Brisas, sí, y no vientos, pues es bien sabido que toda esta naturaleza no suele ser visitada por tifones, rayos, tormentas, sino sólo por las abundantes y fugaces lluvias y las tibias brisas de las zonas tropicales.

¿Se puede decir que esta casa interpreta, recoge en sí misma el jugo de todo este entorno, y lo manifiesta al visitante? No. Su estilo es esencialmente cosmopolita. Con algunas variaciones a más o a menos, es absolutamente similar a las que, del mismo tipo, se construyen hoy en todas las latitudes, en todos los paisajes, en todos los climas. ¿Qué consonancia tiene, por ejemplo, la gran masa blanca de líneas afiladas y forma brutal del muro encalado con el entorno? ¿Qué coherencia con la naturaleza amable presenta el conjunto de figuras que saltan y se contorsionan en el gran azulejo de la base? Y, en cuanto al cuerpo del edificio que se ve a la izquierda, ¿en qué se diferencia de los miles y miles de construcciones similares, rigurosamente urbanas entretanto, que se levantan sin cesar en todas partes?

Esta falta de conexión entre el edificio y el paisaje también se aprecia en el cuerpo del edificio de la izquierda, el muro y los azulejos. Se podría pensar que estos tres elementos formaban parte de otros edificios y que un terremoto o un ciclón los unió inesperadamente. El pequeño adosado a izquierda, banal, no tiene nada que ver con el sorprendentemente largo, liso y blanco muro que se agacha "tant bien que mal" sobre los accidentes del terreno. Y en este desconcertante muro, los ojos se encuentran inesperadamente con una "pequeña sorpresa", que es la barandilla del extremo derecho. Por la forma, por cierto, el azulejo -en cuyo interior continúa el terremoto- no tiene a su vez nada que ver ni con el paisaje ni con la pared. La desconexión no se detiene ahí. Además, el edificio no guarda relación con el fin al que está destinado, es decir, la vivienda. El adosado puede ser una residencia, un restaurante, un taller en la planta baja con un almacén y la gestión en la parte superior. Si no fuera por la pequeña barandilla, todo el mundo estaría obligado a suponer que el muro sirve de espléndido depósito de agua. El azulejo parece sacado de una pared del Ministerio de Educación, en Rio [de Janeiro].

La desconexión -o más bien la extravagancia- es la nota dominante del edificio. Una extravagancia fundamental que se ha arraigado en todo y que marca la pauta.

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La arquitectura civil y religiosa de cada época forma un todo único. El estado de ánimo que concibe y realiza una y otra es el mismo, y por ello las características psicológicas de una se extienden a la otra.

En la iglesia de la Pampulha, en Belo Horizonte [capital del estado de Minas Gerais, en la que no se permitía el culto, todo es extravagante.

En el edificio destacan tres partes de desigual importancia: la iglesia, la torre y una tal o cual pasarela que las conecta.

Se diría que la iglesia es un perfecto hangar de aviones completado en su parte posterior por dos hangares más pequeños. O tal vez una estación en la que estuviéramos buscando la parte por la que entran los trenes. Nunca la Casa de Dios.

Quien ve la torre cree que está al revés. La imagina, por tanto, con la parte más ancha en el suelo y la más fina hacia arriba. Ve inmediatamente que parecería absurdo. A continuación se preguntaria cómo se la vería tumbada en la hierba. Pero la torre tendida en el suelo es algo prematuro para nuestros tiempos: hay que esperar al siglo XXI, pues los burgueses de hoy se horrorizarían de ello. Uno tiene ímpetus de preguntarse si quedaría bien en el fondo del lago. Pero esta cuestión, si es congruente con [la iglesia de la] Pampulha, que es una broma en hormigón, no es compatible con la gravedad de "CATOLICISMO". Uno se queda sin saber qué decir. Y el espíritu cansado se dirige a la inesperada pasarela que va desde el 'depósito de agua' de la entrada hasta la torre. Se diría que se trataba de una inmensa tabla de lavar ropa que, a título de emergencia, se utilizó como toldo. Como no encajaba bien, tuvieron que cortar parte del techo de la iglesia para que cupiera. Como no había soporte desde el exterior, lo sujetaron provisionalmente a la torre. Y como la obra era realmente precaria, se confió a obreros negligentes, que colocaron el toldo más alto en una de las extremidades que en la otra.

Y mucha gente llama a esto una obra de arte.

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