Plinio Corrêa de Oliveira

Trechos del artículo publicado en “Catolicismo”, N° 84, Diciembre de 1957

El nacimiento del Salvador constituye en sí mismo una honra de infinito valor para el género huma­no. El Verbo de Dios podría haber unido a Sí hipostáticamente a alguno de los ángeles más santos y resplandecientes de las alturas celestiales. Por el contra­rio, prefirió ser hombre, hacerse carne, pertenecer por su humanidad a la des­cendencia de Adán. Don absolutamente gratuito, ennoblecimiento, para noso­tros, de un valor inefable, punto de partida histórico, para nosotros, de otros dones, también insondables.

Así, en la previsión de que se encarnaría el Verbo, la Providencia creó un ser que contenía en sí perfecciones mayores que todas las del universo, y para él suspendió la suce­sión hereditaria del pecado original. De los méritos previstos de la Redención, se alimentaba la virtud de todos los justos de la Antigua Ley. Pero esa multitud de elegidos estaba sentada "a las puertas de la muerte" (Sl.106, 18), a la espera de que se inmolase por todos nosotros el Cordero de Dios.

No eran solamente ellos los que esperaban parados. Por decirlo así, en una muda espectativa estaba parada toda la Historia. En el momento en que Jesucristo nació, el mundo conocido vivía en un período de epílogo. Había florecido Egipto, y lle­gando a una cierta cima, se desmoronó. Lo mismo se podría decir de otros pue­blos, caldeos, persas, fenicios, griegos y tantos otros. Por fin, los romanos esta­ban también a punto de entrar en el largo ocaso que —con períodos de deca­dencia rápida, de estancamiento más o menos prolongado, de efímera reacción— se dió entre Augusto y su remoto suce­sor y miserable homónimo, Rómulo Agústulo.

Todos esos imperios habían subido suficientemente alto para atesti­guar la profundidad y la variedad de los talentos y capacidades de los res­pectivos pueblos. Pero el nivel más o menos igual al que todos se habían alzado no estaba a la altura de las aspiraciones de las almas verdaderamente nobles. Se diria que esas magníficas civilizaciones habían dejado patente, no tanto lo que tenían, sino más bien lo que les faltaba, y la incurable incapacidad del talento, de la riqueza y de la fuerza de los hombres, para construir un mundo digno de ellos.

Todo esto constituía en Asia, como en Africa o en Europa, una atmós­fera irrespirable, que aumentaba el tormento de los esclavos en su vida ya tan miserable, y minaba secretamente los entretenimientos y los deleites de los ricos.

El curso de la historia encalló así en un lodazal de corrupción Ileno de los escombros del pasado, en el cual solamente las formas enfermizas de vida todavía se hacían patentes. En el terreno moral, la depravación de las cos­tumbres dominaba la existencia coti­diana. En el terreno social, el oro erigido en valor supremo. Para los bien instala­dos, las cosas corrían apaciblemente, en apariencia. Pero en tales épocas, los bien instalados son habitualmente la ralea moral e intelectual del país. Y padecen, precisamente los mejores, los mil tormentos de las situaciones inme­recidas e inadecuadas.

Basta ver la coyuntura del pueblo elegido en el momento en que el Verbo se encarnó. Herodes ceñía la diadema real. De hecho era sin embargo, un depravado, de los peores del reino, mediocre, avaricioso, cruel, instrumento consciente del opresor para engañar a los judíos con las apariencias de una realeza vana. Los sacerdotes eran, en lo que se refiere al espíritu de fe, a la sinceridad y al desprendimiento, la escoria de la Sinagoga. La casa real de David vivía despreciada y en la mayor obscuridad. Los justos estaban "margi­nados" de ese orden de cosas tan fun­damentalmente malo que terminó por excluir de sí y matar al Justo. Entonces, que más? Era el fin.

Fue precisamente en las tinieblas de ese fin que, cuando menos se pensaba, y donde menos se espe­raba, una luz muy pura se encendió. En esta luz estaba el anuncio de la honra de la Encarnación, la promesa implícita de la Redención tan esperada y de la nueva era que comenzó para el mundo con el incendio de Pentecostés. Es el esplendor de esta luz, inaugurando en las tinieblas la aurora que triunfalmente se trans­formó en día, es el cántico de sorpresa y de esperanza delante de esta renovación sobrenatural, el anhelo y el antegozo de un orden nuevo basado en la fe y en la virtud, lo que los fieles de todos los siglos se complacen en considerar, cuando sus ojos se detienen en el Niño Dios, acostado en la cuna, sonriendo enternecido a la Virgen Madre y a su castísimo esposo.

También hoy, una inmensa opresión pesa sobre nosotros. Es inútil intentar disfrazar la gravedad del momento, poniendo en acción guitarras y panderos de un optimismo ahora ya sin repercusión. Con la única diferencia de que teremos en nuestros días las sapientísimas enseñanzas guardadas por la Santa Iglesia a lo largo de los siglos, la situación del mundo es terri­blemente parecida con la del tiempo en que ocurrió la primera Navidad.

También entre nosotros el comunismo marca un fin. Es el epílogo de la decadencia religiosa y moral iniciada con el protestantismo en el siglo XVI. En este epílogo se desnace el mundo burgués, cada vez más intoxi­cado de sincretismo, socialismo y sensualidad.

En medio de esta situación trágica, se yergue la imagen maternal y melancólica de Nuestra Señora de Fátima. Y de sus palabras, proferidas en 1917 en la Cova de Iria, parten hacia el mundo oprimido las claridades de espe­ranza que le vino a traer la Reina del Universo; claridades que suscitan entre nosotros esperanzas análogas a las que la Buena Nueva despertó en la humani­dad antigua.

Análogas es decir poco. Son claridades que brotan de la Iglesia, y, así pues, de Jesucristo. Claridades que prolongan y reafirman las de la primera noche de Navidad.